Cataclop, cataclop. C'est le bruit sourd et dur de ses sabots qui claquent sur la roche et qui résonne, glissant sur la paroi rocheuse de ce couloir dégradé de rouge et d'orange. Cataclop, cataclop. C'est la course qu'il mène depuis quelques heures en ce lieu si silencieux. Cataclop, cataclop. C'est le son saccadé de son souffle traduisant sa fatigue qui gagne peu à peu son corps, l'enrobant doucement dans une légère douleur supportable. Cataclop, cataclop. C'est le fracas que provoque ses foulées dans cette allée sans fin. Cataclop, cataclop. C'est presque une mélodie qui accompagne ses pensées, entrainantes, pensées s'enchainant inlassablement. Cataclop, cataclop. C'est ce bruit produit par des vibrations que l'on perçoit, malgré nous, dans ce monde si bruyant. Cataclop, cataclop. C'est l'emballement de son esprit, tant et si bien qu'il galope sans perdre raison. Cataclop, cataclop. C'est le scintillement de son regard quand il passe dans le vent. Cataclop, cataclop. C'est aussi Shadock, de l'écume plein la robe, qui ne s'arrête plus.